نصوص
240 مقال مرتبط
لطخة حبر
اكتبْ لها/ وانتظر عصافيرها/ تحت غصنٍ هشّ/ اكتبْ/ عن النِّساء/ وتزوج سريرًا واحدًا/ اكتبْ/ عن وطن/ واترك الحقائبَ في المنفى/ اكتبْ لمن تحب/ لمن تكره/ بوسعِ الكتابة/ أنْ تحرِّرَ عصفورًا من قفصٍ/ إلى شجرةٍ في الغابة
نبيذ الموت
عُدّ الشهداء مفقودين ولم تولول أمهاتهم/ الإخوة وحدهم يعرفونَ الحقيقةَ؛ إنهم سيموتون فجرَ غدٍ/ والشابُ الحزينُ سيصعدُ على ظهرِ السفينةِ/ لن يمنحَ المدينةَ التفاتةً أخيرةً وقبلَ أن يتركَ كأسه على حافةِ الطاولةِ، تضيع النظرة
هناك سُلّم دومًا
"ماذا أفعل هنا؟"، تساءلت! وكأنه الحلم الذي اُجيد تخمينه ككل مرة. إنه الحلم، حيث وجدتُ من العدم، تتوسد روحًا، لا أملكها، صفعاتك، إهاناتك، تُهمك الباطلة. "ماذا أفعل هنا؟" لا أنفك أسأل ذاتي هذا السؤال الذي يتردد صداه في أرجاء ممرات فارغة
خناجر على شكل آمال
أجهز الليل شريطًا أسود/ لصورة الحلم المعلقة على صدك/ أحاول تصفيف الصبر بالدخان/ أحيانًا ألهو بعد الخناجر/ أو ممارسة الندم على قلبي/ الخناجر التي غرستها بيدك / على شكل آمال/ قلبي الذي كن مغريًا شهيًا/ يقطع عينيك الشاسعة/ دون حراك/ لم يكن مريعًا
كانَ قلبي
الطّفلُ/ الذي يبكي طَوال اللَّيل/ ولا أحدَ يعرف عِلَّتَهُ/ كانَ.. قلبي. القَميصُ الأَبيض/ ذلك المنسيُّ على حبلِ الغسيل/ مُبلَّلا بالذكريات/ خيَّطَهُ أبي بشيبته وغسلتهُ أمي بدمعتها/ قد لطختهُ الغربة/ بقلوبٍ سوداءَ/ كانَ.. قلبي
بأسنان متوحشة تضحك الحياة
لن تعِي هَذِه الحياة في عالم اليوم حتى تكون وحشًا، أعرف أنك بريء بنفس القدر الذي أعرف به أنك أحمق وغبي، والحكم الذي أصدرته عليك هو النصيحة الأخيرة لك من هذا العالم أن تكون وحشًا. ضحكتُ لدرجة أن هذا القاضي العظيم الذي مسك ذراعي بقوة أصبح يرتجف
مسوّدة الطيران
قريبًا/ من حانة قديمة/ وجسر يستعمله المنتحرون، أو الهاربات للإذاعة من أجل الغناء/ هوت نجمة فاهتزت النوافذ/ انسابت الأغاني السجينة في الحجر/ لم يكن خيط النجمة المشدود إلى عنق الرب تالفًا/ لكنها عشقت أحدهم/ كان يرسم النهر في كوخه على شكل شريط أبيض
وحوش الرغبة التي تعجز عن افتراس فأرة الكسل
أما عن هذا الشيء الذي لا يُرى فهو قلبي الذي يتنقل بين كل هذه الأشياء ليلمّهُ، إلا انه يفقد أكثر حتى بات إطارًا يحتضن صورًا جمة لمجازر ارتكتبتها أنا؛ أنا العصفور المنكسر، الذي تسرطنت خلاياه بوحوش الرغبة نحو جسد ممتلئ
هواء مُحتضر
تُعانق الحشائِش بكفِ يدها يتخللُ التراب أَظْفارها ويتركُ حرقةً غريبةً، تحملُ التُرابَ، مخلوطًا بدمهِا وحشائش قليلة، إلى فمها تأخذُ نفسًا عميقًا وتبدأ بفركهِ، تُلوِثُ شفتيها الورديتين وجانب خَدّها الأيسر، تلعَقُ أطْراف أصابعها بحثًا عن قطرةِ دم
حروب مجاورة
في حروبنا العديدة، حروبنا المجاورة للقلب وبعتمة مطلقة في السماوات الغريبة وكأنه ظلك الأخير أيها الوجه، أعود إليها متأخرًا كل ليلة، وكنجمة نحيلة كالأيام، نعلّق أمنية في سقف الغرفة، ونصلي لها كي تكبر، لكننا نخسرها معًا في الصباح الأكيد
